СМИ

Сколько еще таких, как я, которым так же невыносимо тяжело слушать песню Трофима «Родина»? «Золотые маковки церквей над рекою Земляника спелая с парным молоком Я бегу по скошенной траве, а надо мною Небо голубое высоко Я ещё мальчишка лет пяти И радость моя поёт, и счастье моё летит». Это о моей ушедшей Родине. О том детстве, где небо было высокое и прозрачное, а деревья были большими. И ведь в самом деле ничего летом вкуснее я и не пробовал, чем та, разогретая солнцем земляника, которую я сам собирал в лесу и потом насыпал её в большую кружку и заливал молоком, не парным правда — из холодильника, но как же это было вкусно! Бабушка Аня готовила мне свои невероятные огромные вареники с маком, а дед вечером показывал мне свои награды. «Бабушкины сказки про Любовь и Отвагу Где Добро и Правда белый свет берегут Дедовы медали За Берлин и За Прагу И весенний праздничный салют Знаю, что все вместе мы – Народ! И счастье моё летит, и радость моя поёт». Но когда начинается припев, мое сердце как будто бы кто берет в руки и начинает его крутить у меня в груди и так больно, что становится трудно дышать. «Это всё моё родное Это где-то в глубине Это самое святое Что осталось во мне Это нас хранит и лечит Как Господня Благодать Это то, что не купить И не отнять». А у меня отняли. Все вокруг чужое, не мое. Люди, которых я не понимаю и которые меня ненавидят. Гимн, который сейчас заставят петь в школах о том, что «Ще не вмэрла…». Язык, который раньше мне нравился, хоть и не был моим родным, но сегодня он для меня все равно, как для детей послевоенного времени немецкий язык, который они отказывались учить в школе, потому что язык оккупанта. Русская культура, которая моя родная, оказывается сегодня здесь, где еще совсем недавно была моя Родина, стала вражеской. Словосочетание «Русский мир» я не могу даже написать в ФБ или вслух произнести где-то на улице, меня за это посадят. Да и это еще ерунда. Люди!! Люди, которым на это плевать. Скажи им зиговать, так они будут зиговать, лишь бы за это дали должность и зарплату. Этим людям вокруг меня все равно каким богам кланяться, кому служить, и что такое русская душа, им плевать на душу, они в души не верят, они не люди какие-то, они совсем пустые, словно и нет их. Но откуда же их столько? Спасибо тебе, Трофим, за песню. Порвал душу. Василий Волга, Украина